Capítulo 5: Susurros de Tormenta

Capítulo 5: Susurros de Tormenta

Reencarné como una niña en el pueblo de Marudyana-grama (el Pueblo del Oasis), un pequeño asentamiento aferrado al borde del gran desierto, donde las palmeras y el agua dulce luchaban contra la arena eterna. Mis padres eran simples habitantes, bendecidos en su juventud por el oráculo de la capital: mi padre, Suraksha, por Isis, diosa de la maternidad y magia, lo que le daba una intuición protectora casi sobrenatural; mi madre, Priya, por Bastet, diosa de la casa y protección, haciendo que nuestro hogar se sintiera siempre como un refugio seguro. Nací en una noche de luna llena, con un suspiro que, según contaban, hizo temblar las palmeras del oasis. Me llamaron Shvasa Prana, en honor a ese primer aliento que pareció llenar el aire con vida.

Mi infancia fue feliz, un oasis en medio del desierto implacable. Hasta los 9 años, viví rodeada de cariño: mi padre me enseñaba trucos de magia sencilla, invocando pequeñas ilusiones con su bendición de Isis para hacerme reír; mi madre, Priya, con el toque de Bastet, convertía nuestra humilde casa en un nido de calidez, donde siempre había una comida caliente y un abrazo listo. Jugaba con otros niños del pueblo, ajena a las miradas sospechosas de los viajeros que venían de la capital, Khemet-Ra, y murmuraban sobre una antigua profecía que un sacerdote había pronunciado generaciones atrás: "Bajo la luz de luna en el Oasis un suspiro dará la vida a aquella que los dioses desearían más ninguno poseerá más todos prestarán su poder". Nadie sabía quién era "aquella", pero los rumores corrían como arena en el viento: una niña nacida en luna llena, un suspiro que no pertenecía a ningún dios... y algunos miraban hacia mí con desconfianza, aunque mis padres siempre cambiaban de tema con una sonrisa.

 Todo cambió a los 9 años. Mis padres partieron en un viaje a Khemet-Ra para comerciar bienes, pero nunca regresaron. Un robo en el camino, decían los rumores: bandidos que asaltaron la caravana, dejando solo cuerpos inertes. Mi mundo se quebró. El dolor fue como una tormenta de arena que borraba todo, pero mi abuelo Palaka me tomó bajo su ala, convirtiéndose en mi guardián. Su bendición de la esfinge lo hacía fuerte, y en ese año que pasamos juntos, me enseñó a respirar profundo, a encontrar fuerza en el prana que llevaba en mi nombre. "Tú eres más que un suspiro, niña", me decía. "Eres la vida que no se apaga".A los 10 años, llegó el momento del ritual. En Khemet-Ra, la capital donde se encontraba el gran templo del oráculo, no se bendecía a los recién nacidos; se esperaba hasta que cumplieran 10, cuando el alma ya había madurado lo suficiente para resonar con un dios. Me llevaron al templo, un círculo sagrado con 20 figuras talladas en piedra: cada una representaba uno de los dioses, con ojos vacíos que parecían esperar. Me pusieron de pie en el centro, descalza sobre la arena ritual, y los sacerdotes invocaron la bendición.

Uno a uno, los niños recibían su grabado: un tatuaje luminoso en la piel que marcaba su dios elegido, resonando con un brillo suave en la figura correspondiente. Pero cuando fue mi turno, el círculo se iluminó con una intensidad cegadora. No fue uno. Fueron todos. Las 20 figuras resonaron a la vez, sus ojos brillando como estrellas en caos, y un grabado cambiante apareció en mi piel: símbolos de Ra, Isis, Anubis y todos los demás, mutando como si lucharan por dominar. El templo tembló, vientos invocados giraron, y los sacerdotes gritaron "¡La profecía! ¡Los dioses compiten por ella!".Pensaban que mi presencia enfurecía al panteón: si todos querían bendecirme, nadie más recibiría bendición. "Hay que eliminarla o sacrificarla", murmuraron esa noche, planeando un ritual para "apaciguar" a los dioses. Pero Khepri, un anciano sirviente del templo y viejo amigo de mi abuelo Palaka desde sus días de juventud, escuchó los planes en las sombras. Recordaba cómo Palaka lo había salvado de bandidos décadas atrás, y la lealtad era más fuerte que el miedo a los sacerdotes. En la oscuridad de la noche, escapó del templo y llegó a Marudyana-grama para avisar: "Los sacerdotes vienen por la niña al amanecer. Dicen que es 'La profecía'... la ven como una maldición que debe ser apagada antes de que despierte el caos".Palaka no dudó. Con un rugido que hizo temblar las antorchas, tejió su voluntad: la arena del suelo se levantó en espirales violentas, solidificándose en una esfinge colosal, cuerpo de león, cabeza humana con ojos que ardían como brasas. Alas plegadas, garras hundidas en el adobe. No era una ilusión. Era voluntad hecha carne.

Subió a lomos de la criatura, conmigo apretada contra su pecho. La esfinge rugió una vez —un sonido que olía a polvo antiguo y muerte lejana— y saltó por encima de las murallas del pueblo, hacia la oscuridad del desierto.Los perseguidores llegaron demasiado tarde. Solo encontraron arena revuelta y el eco de un rugido que no pertenecía a este mundo.Y así comenzó mi viaje, sola con Palaka y la esfinge, huyendo de un destino que ya me había marcado como la que rompería el equilibrio.